Три строфи з записника

Мов птах, співає телефонна трубка,мов чорний птях в ліщині срібній дроту.Коли покине друг і зрадить любка,що вибереш: зненависть чи скорботу?

О, квітко звуків, в чорнім шовку сяєв!Музика бє в обличчя, мов зле птаство.Життя нам юний захват відбирає,мов скнара заздрий на своє багатство.

Вже вмієш зорі на слова міняти,вже висловиш вогонь душі страдальний —наприкінці на досвід став багатий:життя трудне мистецтво ненавчальне.